Resultados

En el capítulo uno me entero y no es tan dramático como me imaginaba:

Los resultados del análisis de sangre en un sobre en la mano.
La idea de que quizá hoy pase a ser un tipo más con HIV.
El pasillo del sanatorio fugándose a mi paso.
Buscando una locación para la escena en que abro el sobe y estalla la música. Mejor un par de acordes de bandoneón. No jodas. Jaja no jodas que es una cuestión de vida o muerte.


En el capítulo dos llego a casa y no le digo a Nadia.

Peor. No le digo y ella quiere hacer el amor y cogemos y parece mentira pero no me siento tan culpable. No se me perfora una úlcera ni vomito ni se me pone blanco el pelo. No. Casi pareciera que no fuese cierto. Si no le digo no es cierto. Me veo como me ve ella. Como me veía yo antes de abrir el sobre en el baño del sanatorio.


Chapter three, pasan los días y paulatinamente empiezo a sentirme culpable.

Me hablo al espejo. Lo cual es un recurso cinematográfico también. Pero me hablo porque pensar es tan poco explicito que no invade la realidad, no la cambia. Me digo la estás matando. Y pienso a mi también me están matando. Cuando quiera explotar la enfermedad adentro nuestro explotará y volaremos los dos. Y de vez en cuando me digo a lo mejor ella no se contagia. Y le llevo flores (parece tan tan feliz cuando las ve!).

Rn el cuatro me pregunto Cuanto puede, me pregunto, durar la felicidad, me pregunto.

Me lo pregunto la tercera vez que le llevo flores porque parece todavía más feliz que la segunda y la primera. Es que en las mujeres la felicidad de sentirse queridas es acumulativa. Va tomando envión. Y empiezo a sospechar que he encontrado la fórmula de la felicidad que tan esquiva le es a los demás. Basta que tu marido sepa que tiene sida, que se va a morir, que te contagió y que no te lo diga. Que no te lo diga pero que quiera que seas feliz en lo poco que te queda de vida.

Final burdo:

Me llaman del sanatorio y dejan mensaje de que quieren hablarme urgente. Me pongo paranoico. Odio que la verdad se haga pública e impacte en la realidad. Odio que las consecuencias de eso que oculto me avergüencen públicamente. Peo igual respondo el llamado, con la puerta cerrada, en la oficina de mi jefe que está de viaje. Gané la lotería. Me dicen que me fije en el papel que me dieron, que aparentemente tiene el nombre de otra persona, que ensobraron los resultados en sobres cruzados, que no ocurre nunca por que es automatizado pero hubo un corte de luz y ensobraron a mano. Piden disculpas.

Epílogo abierto:

Igual tuve que buscar mi análisis. Repetir la escena. Preguntarme de nuevo si la mina que me lo entregaba sabía el resultado. Suponer que no después que sí después que estoy pensando esas boludeces porque tengo miedo.
Y pensar que tengo derecho a tener miedo. Y pensar que la toma final ideal sería en la costanera. Un primer plano de las manos que rompen este nuevo sobre y dejan caer los papelitos al río. Y el espectador no sabe el resultado. Es más, ni siquiera sabe si abrí el sobre antes de romperlo. Lo importante es que mi mujer es feliz como nunca lo ha sido. Y hay tantos que no saben que se van a morir en accidentes este año… los pobres no saben y no aprovechan a ser felices. Pero eso no conviene explicitarlo en la película. Sería como hacerlo demasiado obvio, ¿no? La corriente se lleva los papelitos y acá podemos poner de nuevo los acordes del bandoneón. O una canción de Sergio Denis.

Qué hacer con el tiempo

descalzo sobre el pasto
podés sentir como se desangra el universo:
tic... tac... tic... tac



La versión de Borges era más o menos así:

El enmascarado sube las escaleras.
Sus pasos suenan en la noche:
tic... tac... tic... tac



what makes you tic?
proponga tres líneas que incluyan el omnipresente tic tac


(entre los participantes se sorteará una correa para reloj pulsera con las inicales N.M.J. sin olor a nuevo )

A quién querés más?

Cuando yo era chico, los adultos (organizados en contra de las nuevas generaciones con la torpe cobardía de la masa) inventaron un método de tortura al paso que servía para disminuir psicológicamente a las criaturas como yo.

Por ejemplo: iba de la mano de mi madre a la verdulería. Una vecina con sombrero saluda a mi madre y me mira con tonta sonrisa dientuda. Se agacha hacia mí y después de decir un par de boludeces me pregunta: A quién querés más, a tu mamá o a tu papá?
Quedo traumado para siempre.

Con los años la semilla madura. Envejezco y estoy listo para descargar la venganza en hijos nietos y bisnietos de la dientuda. He aquí mi sádico ardid:

Los ato a la cama y vengo con la picana eléctica erecta y chisporroteando. Mis ojos brillan por los agujeros de mi máscara negra.
Un cóctel de pentotal y otras drogas que les he dado hace que se crean todo lo que les digo. Entonces les hago el siguiente planteo:

Los dioses han decidido que la Argentina no se merecía lo que tuvo. Volveremos atrás en eltiempo y le quitaremos uno de los dos. Tenés que elegir: Mafalda o Maradona.

Mateo Miente?

En su buldog www.seexactamenteloquehago.blogspot.com bajo el título "No..si" se cuenta el encuentro entre un Hamsterdamm y una little putiense. Ciertas contradicciones en los hechos llevan a pensar que algo extraño está sucediendo. ¿Mat miente o nos está sembrando de migas el camino hacia una verdad terrible que su estilo frívolo no le permite explicitar?

Prueba de que existe dios y de que madre hay una sola:

Asesino! Mataste a mi madre!
Perdón, no va a volver a ocurrir.

Tiempo Indígena

Cuando sepa quién seré mañana y no me de en la proa y en la cara el viento
de la curiosidad...
Cuando no me atraiga desde allá lo que aún no ha ocurrido ¿qué cambiará?
¿Habrá desaparecido el
tiempo que no existe o apenas ese hambre de conocer la verdad?


Los indígenas no tienen heladera.
Es decir no tienen máquina del tiempo.
No pueden transportar hasta mañana, sin que se les pudra, el alimento.
Eso diferencia sus ideas de las nuestras que somos capaces de juntar.
No tienen moneda para envasar esfuerzo. Nunca piensan en acumular.
No creen que el sol de hoy sea otro diferente del de ayer.
Mientras yo sumo ellos repiten.
O mejor dicho, tienen otras cosas que pensar.

Cuando dibujo el tiempo hago una recta.
Como una estrella fugaz surcando la ilusión de quien la mira.
No sé sí ellos saben que su tiempo es circular.
No creo que lo dibujen.
Tienen otras cosas que pensar.


Ellos y yo nos encontramos cuando estaba por cumplir yo mis cincuenta y ellos, (perdonen la tentación de hacer el juego) también cumplían pero cumplían sin cuenta.
El lugar era el mismo, y el momento. Por eso lo llamamos un encuentro. El idioma, parecido... pero el tiempo: virilmente lo blandía yo como un sable y era un escudo redondo para ellos.

El tiempo nos lanza hacia delante.
Nos aleja en nuestras rectas del origen.
Abandonados nos tragamos la tristeza y reemplazamos la panza por el cielo.
El calor por la aventura.
El acá por ese señuelo endiosado, que nunca vendrá: el futuro.


Con torpe olor a tierra en la mirada, los indígenas intentan entender las lecciones que yo imparto en el encuentro.
Ninguno de mis hijos se me ha muerto.
Tengo auto y tengo cámara de fotos.
Vine en avión y ellos por el barro del camino.
Por más que me esfuerzo en hacer bien mi trabajo, me acecha como una desilusión o como la muerte la idea de que para enseñar hay que saber a dónde vamos.
Pero ellos y yo más que ir juntos, nos cruzamos.
Como un ciervo en el la ruta, como un reflejo, o una nostalgia que aparece y se apaga en medio de un charla de negocios.

Otro proyecto

Va a ser obigación - si se aprueba un proyecto de ley en espera de tratamiento - gritar "hoy!" en vez de "ay!" para expresar un súbito y fuerte dolor. Ejemplo obvio: martillazo en el dedo.
Consultada la diputada Herminia Sanchez de Guernierini explicó que de esta forma se contribuye a la conciencia colectiva del "aquí y ahora" tan necesario en estos tiempos que corren, muy propensos a la evasión. El proyecto originalmente proponía darle opción al ciudadano entre gritar "hoy!"o "acá!" pero se hizo lugar a objeciones de corrientes tradicionalistas que argumentaron lo alejado del ser nacional que es expresar una pena o dolor con una interjección de dos sílabas dado que a pesar de su apariencia breve la palabra acá consta de dos sílabas claramente distinguibles.
La diputada dijo desconocer las penas que se aplicarán ya que "corresponde reglamentar al poder ejecutivo"
"Más de uno se va a acordar que HOY vencía alguna cuenta que debía pagar... es darle un uso práctico a los pequenios inconvenientes de la vida... " comentó risueniamente al partir.

Dura lex

Hay cosas que resultan difíciles de entender no por que sean complicadas sino por que el que las explica es un tonto. Un proyecto de ley propone que esos tipos usen el título de Tonto como los médicos usan el de Doctor.

Me parece muy mal, pobres tontos con título.

No pueden obligarme.

Hoy, carajo

Hoy tuve que afeitarme de nuevo.
Síntoma sempiterno de sojuzgmiento.
Y no, boludo, no me digas que me deje la barba.

Haceme otro tipo de propuesta.

(Se sorteará un Ab-Roller Plus plegable, casi nuevo, entre las mejores propuestas)

la combinación

Si hubiese infinitos candados cualquier combinación de números habriría alguno.
Así es con las ideas y las frases:
Cualquier grupo de palabras elegida al azar abre una idea... una sensación, al menos.

Esto que reescribo hoy figura en un libro de la biblioteca de Babel.
Biblioteca que elevó al escritor a la categoría de plagiador. Le sacó la soledad de abrir camino para darle la paz del que logra encontrarse con lo preexistente.
Cuando el orden de las palabras se parece a algo que hemos oído muchas veces facilmente lo entendemos casi sin pensar. Cuando el orden se pone medio loco nos obliga a buscar y ensayar respuestas alternativas. A diferencia de lo que ocurre con los candados, la combinación medio loca abre muchas ideas. Depende de la persona que se expone a la frase. Hay mentes que gozan de los fuegos artificales que disparan los estímulos nuevos. Otras prefiern no ser distraídas de su camino lógico.

Propongo un ejercicio: se llama la yuxtaposición, y consiste en juntar tres palabras. Es inevitable que ciertas reglas rijan esa yuxtaposición, pero esas reglas quedan en el terreno de lo jugable.

porque telgopor porfiado

desde catapulta hasta

frío duro muerto

frío duro vivo

chicos caramelo chicos

nacer vivir gusanos

biblioteca virgen página

Simplemente... un estilo.

(solo para algunos)

Si usted es de esas personas que no se conforman facilmente y exige siempre lo mejor.
Si está convencido de que merece calidad y no tranza en sus exigencias.
Si usted sabe elegir (de ahí viene la palabra "elegante") y su buen gusto, status y refinamiento lo elevan sobre el común de las personas a un nivel exclusivo donde hay códigos de petenencia que pocos alcancanzan
Si usted etc etc. ... entonces usted es un auténtico hincha pelotas y se merece todo lo que le pueda ocurrir en este buldog.

Del bureau de nuestro chief editor, uno de esos memos...