Blandiendo triunfadora

Cuántos puertos reconoce con las manos la vieja y harapienta poesía ciega?

No hay tantos

Si nos ponemos a simplificar no queda nada:

Sobre el agua o bajo el agua.

Tu mirada o un formulario de aduana.

El hambre de este mes o el súbito horizonte.


De tantos equilibrios ganados y perdidos
no me ha quedado ni una arruga
para entretener a las gitanas.

Los presos se mueren entre rejas.
Los muertos se pudren aplastados.
Las cartas se olvidan y el llamado
se gasta como el filo de la pala.

Y dice uno que, en el carro de un guerrero,
por el puente viejo, viene la poesía
blandiendo triunfadora un frasco de pastillas.

Puede ser.

Quizá entre mi codo y la mesa o en el punto en que junta los dientes la tenaza
Se encuentre oculta la oportunidad de apuñalar al sistema y escapar.
Quizá tropiece el caballo entre los filos y quede expuesto hacia el cielo su interior
Y salgamos a cortarle adentelladas el último temblor de su tripa gorda y su riñón.

O quizá me rinda por la calle
A un predicador de traje entrecano, pija blanda y sonrisa de perro golpeado.
Quizá le crea que Dios tiene cara de abuelito
Quizá suelte por fin el cítrico poder de no soltar
Y bajando la cabeza le vomite en envase no retornable el corazón.


Habré comprado sin pagar un sueño usado
Dormiré mirando la pared.
Y los versos que me corren por las venas
desde entonces me tratarán de usted.