Plop

Está la tierra que es dura y está la atmósfera que es blandita y le baila alrededor como un tul de novia.
Y estamos nosotros, pedacitos de tierra suelta que como salpicaduras nos despegamos de la tierra después de llenar el papelito amarillo de inmigraciones.
El pedacito vulgarmente conocido como Papáf que está poniendo estas letras en este orden, se encuentra acá, en México, otra vez, rodeado de desconocidos, durmiendo pésimo por la altura, el stress y la ausencia de piernas en la cama.
Intermitente, duerme y entra en Internet a las 2 a las 4 a las 5 y 45 y siempre se entera de que han matado a otro y supone (porque eso no lo dicen) que habrán nacido varios para reemplazarlo. El riesgo de que a los pedacitos nos hagan pedazos está latente. La carne está latente.
Si un pedacito logra ridiculizar absolutamente todo, la vida comienza a tener un sentido real. En su propio idioma.