El camino es el camino.

Los peregrinos llevaban varios días de camino hacia el santuario.
El hecho de andar sin objetivos prácticos, el ritmo interminable de los pies sobre la tierra repitíendose como un mantra, el cansancio, la distancia de los problemas de la vidad diaria, la oración, habían curtido el ánimo individual de los caminantes. También , como una bolsa llena de objetos que con el tiempo se van acomodando dentro de ella y van cambiando su forma, el grupo lucía diferente que al salir. Ya casi nadie sacaba fotos, se hablaba menos y en forma más directa.
El flaco Pablo, agrónomo, ingeniero forestal, viudo, navegante amateur, fumador de cigarrillos negros, dijo voy a hablar con la naturleza y pasando un alambrado se internó en un bosquecito para salir de la vista de los demás y cagar.
Los demás eligimos una sombra y nos sentamos. Con menos ceremonia que al principio del viaje tomamoos agua y comimos pan con queso.
De pronto se oyó un disparo de escopeta.
Los del grupo nos miramos unos a otros y dirigimos la vista al bosquecito alarmados, porque de allí, muy cerca había venido la detonación.
Eddy, contador, consultor informático, rubio, uruguayo residente en Chicago, dio unos pasos heroicos y se detuvo prudentemente. Si alguien había matado a Pablo bien podría matarlo a él. Nos miró y dijo en voz no muy alta como para no delatar su posición: ¿ven algo? y sin esperar respuesta se agachó y gritó "Pablo!"
Pablo no contestó pero se oyeron unas voces en el bosque y me pareció que una era de él.
Amanda, ama de casa, chupa sirios, cocinera suplente (los domingos) de un geriátrico de Palermo, gritó: Pablo ¿estás bien?!!