Acá

el guerrero
el puto
el filósofo
el hombre del espejo

todos tienen un dejo
de fósforo
y de bruto
todos viven su enero
de sol vertical y cierto

y buscan a cielo abierto
un camino esperanzado
donde solo hay arena
pena
y postergación
de dulces aspiraciones

el puto en el macho esteril
el guerrero en la espada
que mata y más nada
y el filósofo en la eterna
corrosión
de la noche estrellada

y el del espejo
aca está,
mirando la descarada
verdad,
que en bikini,
asomada a su pluma,
le promete
en distintas formas
de calma,
cual chupete,
(haciéndolo ir i venir)
lo que nunca va a cumplir

no avanza
el puto porque no engendra
ni el guerrero que
jamás
pondrá fin
al renovado conflicto
con satanás
ni el filóso fosforito
que enciende una luz precaria
en el viento
de esta noche milenaria

pero están
como estuve
yo
hace un instante

y tan solo en ese instante

desgarradas mi raíz
y las ramas que enarbolo
acá
permanente y solo
en la mirada del ciego y mudo y tonto presente
siendo quien soy
sin la gente
con la moneda en el aire
sin reglas ni comentarios
sin universo
y

acá.