Tercero del día

Vos dirás ¿por qué escribe  tres cosas  en un día?
Es que no ha muerto el dragón.
Puta, le metí la lanza en las dos anteriores, pero no interesé los órganos vitales.
¿Cómo lo sé? vos te preguntarás.
Puta, por que el bicho sigue vivo.
Y es el mismo de siempre...
A veces me voy a dormir convencido de que le asesté un golpe suficiente por hoy.
Puta, pero siempre es por hoy, en el mejor de los casos.
Lo que pasa es que:
La literatura es un invento de los civiles, pobres idealistas que no entienden mucho de nada y con una canasta quieren robarse el mar.
Y los escritores  van muriendo... pasando a la historia sin cambiar mucho nada.
Como hojas secas, una sobre la otra, caen los clásicos, los autores, las corrientes.
Como caerán las galaxias.
Pero no podemos asegurar que el dragón muera cuando desaparezcan las galaxias.
Puta, ni eso.