Sopa de poeta.

No se de una palabra que no signifique Dios.
Y se que Dios no existe.
El silencio del desierto es impuro.
Sospecho que la nada, con solo existir me traiciona.
Mi deseo de morir me impulsa un rato más.
Y los ratos son eternos.
Lo que le da tiempo a Dios para nacer, crecer y reproducirse.
Si hay guerra Aguirre agarra la gorra.
Los grisines tienen dos puntas y guales.
Pero una es la manija y la otra, comida.
Me gustan las cosas chicas.
Me gustan las chicas.
Me gustan las cosas, chicas.
Me gusta cuando te preguntás a dónde estamos yendo.
Desde el polo norte el primer paso siempre es hacia el Sur.
Pero desde acá.... qué indica la etiqueta?
Si me das tiempo tarde o temprano te diré que si me das tiempo tarde o temprano te diré lo mismo porque las letras son apenas veintipico y las probabilidades de repetirse son medibles y están esperando.

Pero reconozcamos que, si hay amor, querés saber la fuente.
Querés entender. Querés tocar mi carne que ocupa un litro en el espacio con latidos y humedad.
De cuál de mis heridas mana la corriente? querés saber.
El caldo tibio de aroma a yo con mis timideces y mi infancia.
Querés saber, por qué este río ha llegado al mar y otoros no. Y de dónde arrancó, voraz, aquel arbol que arrastra, seco, expuestas sus raices como una vieja loca.
No sé que decir.
Pero por un instante me cago en el mundo y arriesgo:
sopa de poeta.

Me suena bien.

Que más puedo pedir, si es domingo y estamos acá.