plic!

Si debo limitarme a ver la queja que el sol hace brotar de los objetos
No el objeto
No el dolor
Si lo que entiendo de mi mismo es que pienso, que luego existo, que no me baño dos veces y que sólo nada sé.
No el antes
No el después
Si a gatas conozco partes del torpe mapa que hemos hecho para explicar la realidad tallando con la cuchilla de la cocina una cabeza del alfiler.
No hay quien explique
No hay quien conteste
Si no me animo a decir que no pedí nacer porque sé que soy esa fuerza que desordenó la cama.
Si huelo la verdad del amanecer
Si grito como el mejor en la batalla.
Debo quizás cambiar de sendero y virar al Sur, alguna vez.
Ser plenamente la cabeza de alfiler.
Y dejar de huir del que dejará al mismo tiempo de cazarme.
Y aceptar que soy esa moneda en el aire.
Como si no existiera el tiempo, la gravedad y esas otras esencias descartables.