No contesta

El universo funciona al azar.
Compensa con infinito espacio y tiempo lo que le falta de plan.
Entre los frutos del albur y la desmesura están la luna, el frío absoluto, las supernovas y el cerebro humano.
Hija de la casualidad y de la selección natural, la mente del Hombre se lanza en direcciones más o menos exitosas.
A través de precarios sensores tantea la realidad y construye una representación que confunde con la verdad. Prueba de la precariedad de esa representación es el hecho de que ocupa una infinitésima parte del universo que pretende replicar. Un plano de Shangai tallado en la punta de un alfiler incluiría más detalle.
De su ineficacia, de sus manotazos mutantes, del azar que vomita cosas dislocadas, nace un ente sin antepasados: la pregunta.
Como la maleza que crece en la grieta del hormigón, la pregunta se nutre del error de la representación que hace la mente y en una confusión de pájaros y viento cree entrever que existen las respuestas.
Todo este mamarracho deja inmutable el hecho de que en el universo real las cosas no se explican. El sueño de la mente es visitar esa dimensión que le será siempre ajena.

Pero en un instante… en un instante gozo al hacerme una pregunta fundamental, ante un misterio, y al saber que nunca podré responder, siento que he tocado, a través de la grieta, el filo de esa realidad de la que soy parte y que no conoceré.