El tercero ojo.

Un escultor cubano llamado Pedro Juarez perdió un ojo por una infección.
El experimentado médico que le hizo el transplante no quiso arriesgarse a tener que repetir la dificil operación en caso de rechazo y le colocó los dos ojos del donante para que hubiera más probabilidades de que, al menos uno, prendiese. Y prendieron los dos.
Al poco tiempo los tres estaban funcionando perfectamente y la mente de Juarez se vio invadida por un punto de vista adicional. Su compleja perspectiva desplegaba día a dia posibilidades insospechadas que obligaban aceptar una nueva visión de la vida.
- Cuando cualquier persona ve una foto entendie la profundidad, sin necesidad de que se la muestren en 3D - dijo Juarez- pero en cuanto te la muestran en 3D te das cuenta de que había algo que te estaba faltando. Con el tercer ojo ocurre lo mismo. Hasta que no lo tenés no lo necesitás ni podés imaginarlo.
Juarez se veia ver. Y se veía verse ver. Tardaba más en tomar el desayuno, aunque comía menos. Hacía más pausas entre las palabras, al hablar. Dejaba de respirar cuando se miraba al espejo. Tocaba la gata con las dos manos y en vez de acariciarla la atrapaba como una tenaza. Arrastraba los pies para caminar. La gente le importaba menos que antes. Y comenzaron a interesarle más las piedras.


Un día dejó de comer y casi un mes más tarde se murió.
Fue una agonía de gran felicidad.
La mayor parte del tiempo con los ojos cerrados.
Cuando la hija no pudo convencerlo de que comiera se quedó en silencio largas horas junto a él. Y finalmentee le preguntó:
- ¿Qué estas haciendo, Papá?
- Evolucionando - dijo él.
- Contame más...
- Lo vivo es un error. Hay un desequilibrio en el hecho de que haya sujeto y objeto. Tarde o temprano todo debe ser menos que uno. Como en las piedras. Las piedras van en la dirección correcta. Son la dirección correcta. Son la no dirección. Inexplicablemente me pasé la vida queriendo hacerlas hablar. La sabiduría máxima está en el punto de vista cero... la única verdad es que nadie sepa.

Su hija no puso lápida sobre la tumba.
Una amiga de ella dice que dijo que no hay cuerpo.
Yo digo que la amiga dijo que dijo.
Y los lectores quizas se sumen a la cadena diciendo que yo dije.
Quizas terminemos logrando que haya cuerpo.
Amarrado a una cadena de puntos de vista.