Es una herida

Es una herida por la que salen de mi cuerpo siempre las mismas palabras.

Yo no sé mucho de ella, más que lo que escribo y veo en el papel.

Hoy quiero doblar el cuerpo para que se cierre.

Cerrar el paso a la rutina y que otro sudor me hable de mí. Un payaso, una piedra, una estrella que nunca miré.

He oído muchas veces que algo es imposible hasta que adherí a esa fe y no lo veo posible.

Pero existe aún la crisis de esa fe. El anticuerpo.

Y miro el universo tratando encontrar, no una explicación sino otra forma de sangrar.

Me resulta imposible abandonar la intención de ser claro y explicar. Ese mandato me domina. Tratar  de entender y descifrar.

Hoy quiero herir la herida.  Y ya me ven ... no sé por dónde empezar.

Quien me quiera estará, acá, sufriendo. Porque soy alguien tratando de parirse,  como un pájaro que no puede volar.

No poder. Ese es un idioma nuevo. Buitres que lo sobrevuelan, lava que entra al mar.

Caen una cortina sobre mi nuca sudada y un recuerdo de la infancia que se niega a hablar.

Será que ya no estoy dispuesto a la aventura de otra herida.

Y moriré de la de siempre al final.

Sin hablar más.