reviendo el tercer ojo.

si a esta altura estas todavía leyendo este blog no te merecés ni mayúsculas que son en última instancia una señal de respeto y buenas costumbres a la antigua. si has sobrevivido es porque algo en tus genes que descienden del big bang eleigió entre la poesía y el microondas y optó por el café instantáneo.
y si estas todavía aca es que sos más cucarcha que bomba atómica. ganaste. te llevás unas dobleves de premio: wwwwwww ww w ww .
y además, te llevás la posibilidad de espiar las olas que llegan después del tsunami. los remesones del temblor. los suspiros del orgasmo. las cuotas de la licuadora. la basura del corso. la resaca de esas cuatro o cinco botellas demás.
aca hubo un cuento sobre un escultor cubano (hay quienes dicen que era ecuatoriano) que perdió un ojo. y esas pérdidas no son gratis. viene alguien y cuenta y después, viene el ridículo autor a decir que siguió pensando. (aca estoy, el autor soy yo. dispuesto afirmar el primer autógrafo de mi vida a quien ose pedir, ostia puta)
y en qué se puede haber quedado pensando el autor?
pues en sus padres, que eran dos, como los ojos de la gente normal.
y en sus manos y en sus piernas y en lo bueno y lo malo y en frío y caliente, y en fresco y batata, y en la azul y blanca, y en el gordo y el flaco y en caliente y frío, en pelopincho y cachirula, en ida y vuelta, en ella y yo, en perón y evita, en la guerra y la paz, en abierto o cerrado, y en sí o no .
toda una vida binaria.
toda una lluvia, llendo al cine en que el limpiaparbrizas iba y venía, blanco y negro, entrar y salir, te gustó o no te gustó, vivo o muerto, wash and wear.
y toda una adolescencia en te gusta o no te gusta, viene o no viene, te la cogiste o no te la cogiste, está embarazada o no está un carajo festejemos, se casan o no se casan quien paga la fiesta.
si fuera mas jóven me pondría a hacer el sudoku de cómo se diseña la motosierra que corte la dualidad para siempre y deje que el infinio nos nuble y libere los infinitos ojos.
por mucho que uno respete a mama y papa hay que sacarlos del camino para ver un poco más.
está permitido odiarlos siempre y cuando uno odie generosamente a mucho mas que dos de los árboles que nos nos dejaron multiplicar las visiones de lo que soy. soy mucho más de lo que ellos vieron y de lo que me dejaron ver. tengo que hacer malabares con mis pobres dos ojitos para que vean desde todos los ángulos, y finalmente quizas acepten que el infinito es insuficente (fue hermoso mientras duró, no sos vos soy yo, te llamo en un par de años).
un buen escritor no explica su obra, pero yo soy el otro asique a ver si me entienden dos putos puntos estamos cagados.