Poetus Interruptus

Los escritores, buenos o malos, nos sentimos cracks. ¿Qué hay por encima del poeta?, las musas y los dioses, nada más.

Pero no tarda en llegar el día en que el poeta curioso se pregunta (como los griegos que de tanto comerciar conocieron otros dioses y se dieron cuenta de que los propios no eran absolutos y empezaron a filosofar) ¿las modelos no se sienten cracks con la misma intensidad? Ese es  el agujerito en el dique que rompe apenas la estructura…  Sale un chorrito que de a poco corroe la mampostería , y en el chorro que va creciendo paulatinamente, vienen ingenieros que hacen puentes y edificios cada vez más largos y altos, los médicos que salvan vidas, y para el caso, las enfermeras que saben que están más cerca  que  la teoría del último latido, o los políticos y gobernantes que deciden el destino, o los paseadores de perros que se acercan al amor abandonado por los que se dicen dueños.  El poeta es capaz de ver alrededor y entender que el barman maneja momentos  de inflexión, que el bombero no vive en la ficción, que el ama de casa tiene los piolines de lo más tierno y que la maestra jardinera marca el futuro a cientos de personas importantes.

El poeta se da cuenta de que es un mero alcahuete. Un narrador. Menos actualizado que el periodista y más superficial que el filósofo y el psiquiatra…. ¿y qué hace? Pide una botella de vino. Mira. Bebe y mira. Debe haber algo por descifrar. Todos los otros son, se dice, pero yo puedo imprimirlos y salvar su alma. La historia la escriben los vencedores y quizás el que escribe vence. Pero sabe que se está mintiendo. ¿le duele saber esto? No.  Si la mentira fuera sólo una herramienta tal vez se buscaría otro trabajo… pero hay algo en ordenar las palabras que trasciende lo moral:  La teta, el puñal, la última fosa, el río, la tormenta, el cadalso, la corona, el silencio… qué serían si nadie los