Se Acercarán los Monos a Oler mi Cuerpo

Hay un punto entre las palabras en que uno para a buscar cómo seguir la oración. Después el lector barre todo de corrido, ignorando, por ejemplo, que esta última coma fue un punto borrado y reemplazado y que lo que iba  a escribir después de él… se me ha olvidado porque me distraje con esto que puse ahora. Así que releo y le mando al ego una dosis de adrenalina si la cosa me va. Y así empieza la inspiración. Cuando no me va del todo hay veces que dejo la computadora o me pongo a hacer un solitario. No vamos a negar que eso es frustrante. Me consuelo (desde que pasé los 60)  pensando que a mi edad puedo hacer lo que me dé la gana…. Idea que siempre viene acompañada con algunos pensamientos sobre el tiempo y la idea de “matar el tiempo” y si el sentido de la vida está en gozar el solitario… e invariablemente me pregunto cuánto más va a durar en el universo  un cuento que un solitario, porque es frecuente que lo lean dos o tres personas en mi blog y nunca más nada le pase. Esos pensamientos se dan siempre , en una rutina tan meticulosamente repetida como la de ir a mear. Antes de abandonar abro el techo (¿se entenderá esto de abrir el techo? quiere decir que intento tener otros puntos de vista revolucionarios) para  ver si entra una idea innovadora. Una frase que atrape al lector en diez palabras y lo deje colgando de los renglones al borde del precipicio. Eso fracasa invariablemente. Nunca llega la idea sin un trotecito previo de los dedos sobre las teclas. Es por eso que muchas veces los comienzos tienen poco que ver con la tema central. Sancho quiere ver televisión.  Le digo que arme algo con las maderas y los cubos pero mueve la cabeza negativamente sin mirarme. Me pongo a armar algo yo y cuando empieza a ser divertido se suma y al rato está mucho más feliz que con la televisión.  De nuevo, la inspiración subiéndose a un colectivo en marcha. Franky Peres ni siquiera se llamaba Francisco. Y no era judío como suelen ser los Peres con ese. Era alto y rubio al punto en que cuando iba a hacer el check in para subir a un avión, le hablaban en inglés. Los de la villa le decían Cambiaso, porque acusaban a su madre boliviana de haberlo cambiado por otro en la maternidad. No fue muy discriminado por sus pares villeros cuando era chico porque en la villa hay de todo y poco tiempo para eso. Releo y saco la vista. Oigo la tapa de la cacerola tartamudeando, veo que se nubló, pienso en poner música, obviamente lo de Franky Peres no me enganchó.  Me pregunto si debiera hablar del escritor que no encuentra su camino, pero ya me lo he preguntado tantas veces, y además, creo que es eso lo que estoy haciendo (que boludo!) mis acciones bajan. Tal vez  convenga hacerle caso a estas ganas de ir al baño, o nadar unas piletas de autoestima, regar la huerta, alzar la gallina y hablarle al oído, hachar un poco de leña… hacer un asadito chiquito para nosotros nomás… o llamarlo a Franky Peres por teléfono…. Esa puede andar …llamar a un número cualquiera y hacer pasar por Franky al que me atienda. Negará (¡qué buen actor!) ser Franky.  Insistiré comprensivamente... Le diré que quiero hacerle una pregunta que no lo compromete… y meintras escribo esos puntos suspensivos evalúo alternativas: “Por qué te dicen Franky?” “Cuantos tipos te cogieron antes de que cumplieras 15 años”  “por qué no te mataron cuando te afanaste el millón y medio de verdes del bimotor  en la entrega de Entre Ríos”.  Las respuestas de quienes atiendan en los números equivocados pueden ser espontáneas pero no creo que sirvan para enriquecer este texto.  Y el corredor empieza a cansarse,  (¿será buena la metáfora del corredor? Tengo mis dudas) lo pasan algunos a buen ritmo y ya no tiene esperanzas de un repunte…  quizás abandonar sea buena idea para estar mejor en la media maratón de La Pampa . Sería una boludez desgarrarse…  y el texto ya pierde la confianza del piloto …  por radio llama a torre de control para pedir pista… este no se publica…  lo aterrizo y me olvido …  no logré redondear ninguna idea fuerza, no tiene una sola piña al mentón… intentar escribir un domingo por la mañana nunca fue  buena idea… 

 

¡Pará!... la otra es publicarlo justamente por eso…! que se vea el proceso y que la próxima vez cuando lean algo sepan que estoy como Tarzán, agarrándome de las lianas en la altura, gritando en pelotas, consciente de que si le pifio será el último porrazo, y que, allá abajo,  se acercarán los monos a oler mi cuerpo entre las hojas del suelo.