Thursday, February 24, 2011

justo antes de cagar la fruta

Aca en el catre de la muerte dejo de ser hincha de river la verda que como dicen los ingleses que estan mas muertos que uno que gane el mejor y se vayan todos a la mierda que no me vendria mal un poco de silencio a ver si duermo un cachito pero antes de dormir ya que estoy entregando el carne de river como quien entrega el rosquete llevense tambien el dni que pa lo que me sirvió ser tan patriota te juro que ahora me da lo mismo porque la verda que la mala sangre que uno se hace para sacarlo las colas innecesarias y el mal trato de los que justamente por argentinos debieran tratarte mejor no se puede creer hijos de puta que se lo lleven y no me traigan nada no quiero pasaporte de ningun pais que se lleven todos los documentos te diría que soy ciudadano del mundo pero esa es una boludez que le oí decir a simon templar el santo por televisión y si me preguntás ahora no me siento ni televisivo ni fanatico de este planeta en particular porque quien te dice que no hay otros iguales con gente en bolas como nosotros o mejores si el universo es infinito y te digo que no se si es por que estoy por estirar la pata pero siento que la materia prima de marte y la mia son maso menos la misma cosa pero que digo marte quiero decir las mas remotas galaxias a las que la luz ni llega y todo lo que existe en el presente está hecho de lo mismo que mi rodilla izquierda o el sorte que despedi ayer por decir algo y casi me sentí un ciudadano de todo lo que existe un hermano un presisdente y un soldado de todo lo que es pero al empezar a pensar eso sentí como que traicionaba a una gran madre que es el pasado y a un gran padre que es el futuro y que los dejaba afuera pero la verdad es que desde la húmeda cama que se lleva mis ultimos jadeos siento llegar el filo que corta esa mentira y no quiero hablar del tiempo por que ya no entiendo esa palabra yo no soy de river ni del tiempo yo ni siquiera puedo verme a mi mismo no tengo mas aspecto visible porque la papa de las cosas no se ve y es tan grande que no entra en la pupila y como tantas otras cosas en la vida han pegado la vuelta para volver a parecer sencillas hoy y ahora podría decirte que el total está en la funda de mi almohada o en el espacio vacío que dejó el gastado carné de river en mi mano pero no no pienso darte esa estupida tranquilidad de circulo cerrado bancate la realidad cuando puedas te dejo la puerta abierta

Sunday, February 20, 2011

Descentrado

Tras varias noches de insomnio, en esta, se me ha aparecido un recuerdo de juventud. Todo es vago en la imagen que recuerdo, salvo un detalle que, de pronto me ha parecido, podría ser la clave de mi vida. Como un puñal que viniese envuelto en las confusiones de un poncho, he sentido ese filo y nada más.
Sé que esto ocurrió, pero (a mi edad ya no me avergüenza admitirlo) no recuerdo cuándo, dónde ni con quién. Ni siquiera tengo claro si sería justo echarle algo de culpa al alcohol.
Parte de la búsqueda del hombre se lleva a cabo en las mujeres y, como a cualquiera, a mí me tocó una porción.
Tengo la sensación de que, en este caso, y con esta dama en particular quemé algunas etapas… había, a veces, un orgullo en la celeridad del logro que no es momento de discutir y que en el Don Juan Tenorio se ha desarrollado mejor de lo que yo podría.
Sé que estaba obscuro y que ante alguna señal de que las resistencias se habían transformado en bienvenidas me poseyó un desenfreno de toros como cuando en Pamplona se abre el portón.
Ahora que he dicho eso me parece recordar que ella tenía acento extranjero o provinciano.
Todavía oigo su voz con la misma claridad de aquel día. Lo dijo dos veces:
- Dónde vas?... Dónde vas?!-
En un primer instante pensé que había entendido mal y que no era bienvenido.
En segunda instancia creo que tuve claro todo lo que había que entender.
“Yo soy la vida… y te estás pasando de largo.”

Tuesday, February 01, 2011

Desmadre

("A braun serantes? Me duele la ingouville," Marina y Boy Olmi)


Cuando la marea baja hay cadáveres de pulpo a medias digeridos por el barro del momento. La ley de gravedad los deglute desde el centro y por sus comisuras flotan anclas de cementerio. Ataca la nueva ley, la nueva ley de gravedad.
De las tres marías, una ya se ha extinguido. Solo está su luz en el vacío, volando, hacia acá, huérfana. Huyendo de su vieja y gastada melena cada día más corta.
Con las estelas de los barcos del pasado habrá que hacer una peluca. Con las sonrisas de las chicas que me encandilaron. Con las firmas de los escribanos. Con las largas esperanzas de los ricos. Con los números de las loterías.
Y sólo quedará esa peluca porque el universo se va devorando. Un escuerzo que se come un sapo y un sapo que traga un escuerzo.
Yo a cada rato me visto de negro. Como latiendo: ahora luto, ahora no. Con la arritmia de los estertores voy y vengo a los bingos llevándoles flores.
Se mueren las madres y los escritores.
Y las letras van como hormigas secas, con el sinsentido de los apagones.
Han volteado la casa vieja y han vuelto su escombro a la tierra.
El vacío muestra su guerra. No hay a la vista una teja, ni un viejo perro que ladre. No se oye una queja, ni un verso a la madre.
Nadie se hizo ilusión de que fuera diferente. Fue apenas una distracción. Pero al tener, allí en frente, la pampa vuelta a instalar, se ve el espejo vacío, y el frío… que sabe esperar.

El universo ataca.
No hay dónde clavar los talones para frenarlo.
No hay como restar ni dividir.

Pero tengo mi plan.
Cuando la marea baje voy a sufrir.
Y cuando suba…
Dejarme ir.